La vie est une épine de
rose,
Elle défend ce qui est beau,
Sans être, en soi, belle,
Vient à bout des ignorants,
Des étourdis et des lâches.
Elle est partout, discrète,
Se terre sous les nids de
pétales
Et de fragiles bourgeons,
Beauté, louanges et
tristesse sont ses fruits,
Amour son parfum,
Folie son pistil.
La vie est une rivière
Dont la nature est le nid,
Et dont l’Homme n’est qu’un
rocher
Qui croit être un barrage.
La vie est une bouteille
Jetée à la mer par un
naufrager,
Battue par les flots
De l’adversité, de la peur
et du destin,
Prisonnière de la mort
Qui étouffe son col.
Tant qu’elle existe, quelque
part,
Espérant que quelqu’un
viendra la retrouver,
Elle représente l’espoir.
La vie est un épi de blé
Cultivé dans un champ,
Avec travail et amour.
Commun, semblable à tous les
autres,
Il passe inaperçu,
Tant qu’on en oublie parfois
L’amour et le travail
Dont il est à la fois
Le fruit et la semence.
La vie est une cerise
Dont la fleur couronnait
la couronne de feuilles,
Au sommet du cerisier.
Elle est si attirante, si
belle, si riche
Avec son rouge lèvres en
cœur,
Qu’on en oublie parfois
qu’elle n’est que l’enrobage
Du noyau, qu’elle n’existe
que pour donner naissance
À un nouveau cerisier.
La vie est un nuage,
Inconsistant, mystérieux
Et pourtant si banal
Que les Hommes préfèrent
chanter les louanges
D’un Dieu qu’ils placent
au-dessus des nuages,
Mais qu’ils ne peuvent pas
voir,
Préfèrent gangrener leur
Histoire
D’une série sans fin de
guerres et de conflits,
Pour une question de
territoires,
Bref, préfèrent parier ce
qu’ils ont de plus cher
Contre des riens essentiels
Plutôt que de chanter des
louanges aux nuages.
La vie est un rire d’enfant,
Aussi bref qu’éternel,
Aussi joyeux qu’innocent,
Même si parfois cruel.
Il tient à peu de choses,
Est condamné au silence,
Semble appartenir au néant
Duquel il naît et dans
lequel il retombe,
Mais il est tout, car nul ne
lui résiste.
La vie est un artiste
Dont les œuvres sont ses
enfants, ses créations, ses mémoires.
Il œuvre pour le beau,
Lui sacrifiant jeunesse,
peine et solitude
Sans jamais rien espérer
d’autre de ses œuvres
Que ce qu’il leur a donné.
La vie est une comète,
Elle poursuit son chemin
Et laisse derrière son
passage
Une traînée de poussière, de
pleurs et de misère
Sur le voile de deuil d’une
nuit étoilée.
La vie est un spectacle,
Une aurore boréale,
Une pièce de théâtre,
Une scène de dispute
Et un combat de coqs.
La vie est un champ de
bataille,
Dure, impitoyable,
Mère de toutes les douleurs,
Mère aussi des exploits, de
la chance, de la gloire,
Occasion inespérée de
rayonner parmi les autres hommes.
La vie est tout cela,
Noble et injuste,
Puissante et fragile,
Exceptionnelle et partout,
Brève et infinie.
Elle est l’arme et le
pansement,
La mère et la marâtre,
La faim et l’abondance.
Épine, rivière, épi, nuage,
La vie est tout ce que nous
avons,
Tout ce qui nous entoure
Et qui nous définit.
Tâchons de la chérir quel
que soit son aspect
Et gardons à l’esprit que
sans un tout,
Il ne reste plus rien.
Miruna Tarcau, juin
2007